e nasceu a poesia

Procurei-te por todas as ruas da cidade.
Da minha cidade. Da nossa cidade.
E ninguém me falou de ti.

Luziam nas casas os outros e os panos,
as fantasias e as bugigangas,
mas em nenhuma te sabiam.

As pedras construíam pedras,
as árvores bailavam árvores,
mas nenhuma te lembrava.

Até o sol só ardia.
Até a água só fluía.
Porque tu não estavas.

Parei. Já não havia a nossa cidade.
A minha cidade era. A tua cidade era.
A Nossa não, que te não encontrei.

E sorvi todos os bares
na íntima ânsia de diluir
esta intensa ausência.

Foi então que te vi.
Sozinhinha e triste, sozinhinha e nua,
estavas acenando, anichada

cá dentro, no fundo areal, antes de Tudo,l
no limiar onde as palavras se constroem,
entre o silêncio e a loucura.

Estavas bonita. Frágil. Só. Beijei-te.
Com carinho te acariciei, Eurídice.
Com palavras novas tangi minha lira

e nasceu a poesia.

tomou-me um farto cansaço

Tomou-me um forte cansaço.
Quero dormir. Só.
Quero um tempo para além de mim.
Caíram, sozinhos, todos os sonhos
de todas as roseiras
e lacrima, impotente, o despido jardim.

E as palavras que se não dizem,
saltam ressequidas
de suas conchas imperfeitas
no limiar fugidio
de todas as praias percorridas.
E o cansaço avança e me adormece
e se insinuam credos de escuras seitas
com rituais de um deus planetário.

E fujo.
Vou indagar nas arestas da dor,
a possibilidade de um sol
na nascente da vida
onde, eterno, durma o Amor.

Talvez aí descanse.
Talvez aí entenda a morte.
Talvez aí justifique este percurso
que não sei
ou o que quero dizer.

a inocente dormia

A inocente dormia,
alheia aos sabores,
quando sob a janela
uma incandescência
de sílabas vorazes
entumescia Romeu
de impossíveis amores
e da madrugada mais imatura
brotavam as promessas audazes.

Sob os afagos da mãe
a inocente dormia.
Mas Romeu também.

fernando do bolhão

pedra sobre pedra
construíste loquazes clautros
de palavras azuis

sílaba sobre sílaba
invadiste com rubros fonemas
a pacata violência dos paúis

e ouviram-te os peixes.